Há sete anos, em 2018, vi-me confrontado com a evacuação de uma pequena cidade portuguesa chamada Mortágua, a norte de Coimbra, enquanto os incêndios florestais rasgavam as florestas e matagais das redondezas.

Para começar, o dia começou de forma bastante normal. Embora houvesse inúmeros relatos de incêndios florestais a arder a sul de Mortágua, havia poucos indícios de algo particularmente alarmante a vir na nossa direção. Manter-se a par da situação foi relativamente fácil, graças à internet e a ferramentas como o Google Maps. A maior parte dos fogos ardiam a sul da povoação, pelo que tinha planeado uma série de potenciais rotas de fuga em caso de necessidade.

Felizmente, segui os conselhos das autoridades portuguesas, que aconselharam as pessoas a levar bagagem de emergência para o caso de ser necessário evacuar. O meu alojamento estava, de facto, rodeado por uma combinação de mato seco, oliveiras antigas e alguma vegetação seca. Por isso, senti-me um pouco vulnerável. Por isso, os meus sacos foram devidamente embalados e guardados em segurança na bagageira do meu carro, juntamente com uma provisão de água potável e alguns outros kits essenciais.

Com toda a honestidade, todos os cães que vi me pareceram bastante sãos, enquanto se deixavam ficar preguiçosamente, ofegantes e a pingar, à sombra da oliveira mais próxima. Muito francamente, havia muito poucos ingleses a desafiar as normas locais e os que estavam presentes eram muito mais propensos a juntar-se ao grande chill-out a meio da tarde. Isto é Portugal; a integração nos costumes da população local não é exigida por nada mais do que a absoluta perceção de que simplesmente faz sentido.

O crepúsculo chegou finalmente e o céu azul claro foi gradualmente substituído por deslumbrantes tons de rosa e laranja, à medida que o sol escaldante se afundava ainda mais no horizonte. Surgem crianças, Ronaldos em ascensão, que jogam futebol habilidoso no ar fresco da noite, enquanto o crepúsculo é gradualmente substituído pela iluminação eléctrica das ruas e pelo chilrear metronómico dos grilos.

Os lugares no exterior dos cafés enchem-se gradualmente de famílias locais que conversam e riem enquanto põem em dia os acontecimentos do dia. Mas há um tema que se sobrepõe a todos. Os incêndios florestais. Fala-se que os incêndios estão a vir na nossa direção.

Então, de repente, lá estava ele. Um tom alaranjado iluminou o céu, transformando as encostas locais em silhuetas escuras pontilhadas com as luzes das casas das pessoas. A minha estimativa era que os incêndios ainda estavam a vários quilómetros de distância, mas a GNR não estava tão convencida disso. Tanto a GNR como os Bombeiros locais estimavam que as chamas poderiam estar a rondar a periferia da aldeia dentro de duas ou três horas, pelo que a recomendação era que ficássemos todos quietos e não nos aventurássemos em nenhum sítio que não fosse absolutamente necessário. Até fecharam algumas das estradas que saíam da aldeia.

Com luzes azuis a piscar e sirenes a soar à nossa volta, bem como grupos de habitantes locais de pé e a conversar nervosamente à porta das suas casas, senti-me agora bastante enervado. Decidi conduzir o meu carro até um ponto de observação próximo, mesmo à saída da aldeia, para poder avaliar a situação por mim próprio. Fiquei chocado com a visão de paredes de fogo que avançavam rapidamente na minha direção. Os fogos provavelmente pareciam muito piores na escuridão, mas não eram chamas pequenas. Assim que conseguiram o combustível de que precisavam, as chamas transformaram-se em arcas de 15 pés de altura de fogo furioso. De repente, isto estava a tornar-se muito real.

Tendo em conta os trágicos acontecimentos que se tinham desenrolado tristemente na vizinha Pedrógão Grande apenas há cerca de um ano (2017), já não me apetecia deixar o meu destino nas mãos de estranhos. Com mensagens confusas vindas da GNR e de outros elementos, que estavam claramente abalados com o desenrolar dos acontecimentos, estava na altura de tirar dali o meu rabinho magricela - imediatamente!

Todos os meus pertences já estavam no carro, por isso tudo o que precisava de fazer era sair da cidade o mais depressa possível. Por esta altura, o céu estava a brilhar a laranja, à medida que as chamas se aproximavam.

Mas, infelizmente, e para meu grande horror, a GNR tinha fechado todas as vias de entrada e saída da aldeia. Com o fumo a soprar como nevoeiro no ar - a situação estava a tornar-se extremamente assustadora.

Então, como que por uma estranha magia, o vento diminuiu e mudou completamente de direção. O fumo desapareceu e a intensidade das chamas, que há horas grassavam à nossa volta, abrandou. A azáfama nervosa das pessoas nas ruas e o ladrar dos cães cessaram, e a tranquilidade habitual da aldeia foi-se infiltrando gradualmente nas antigas ruas de calçada. Apenas se ouviam os grilos, enquanto as pessoas se retiravam para o conforto das suas casas.

Ao longe, na escuridão, ainda se viam luzes azuis a piscar, enquanto os bombeiros continuavam a apagar as brasas nas florestas próximas. Mas desta vez, o desastre tinha sido evitado. Graças a Deus.